CZĘŚĆ 2

Ojciec o tym wiedział.

Wiedział również, gdzie wtedy byłam.

Nie dokładnie.

Nie znał kraju, nazwy operacji ani tego, co robiłam po drugiej stronie świata. Ale wiedział wystarczająco dużo, by rozumieć jedno — nie opuściłam pogrzebu matki dlatego, że nie chciałam wrócić do domu.

Nie mogłam.

A jednak stał teraz kilka metrów ode mnie i używał jej śmierci jak młotka.

— Panie Mercer — powiedział sędzia Halstead ostrzej — ostatni raz proszę usiąść.

Ojciec opadł ciężko na krzesło, ale jego wzrok nie odrywał się ode mnie ani przez sekundę.

Ten sam wzrok pamiętałam z dzieciństwa.

Z czasów, gdy wracałam z treningu lekkoatlecznego z błotem na kolanach, a on pytał Daniela, ile punktów zdobył na meczu baseballowym, nawet nie zauważając mnie w kuchni.

Z czasów, gdy matka mówiła:
„Frank, ona też jest twoim dzieckiem.”

A on odpowiadał:
„Dziewczyna nie przejmie farmy.”

Margaret poprawiła okulary.

— Obrona chciałaby wezwać pierwszego świadka.

Daniel westchnął teatralnie.

— Oczywiście — mruknął. — Czas na patriotyczny teatrzyk.

Nie spojrzałam na niego.

Gdybym to zrobiła, zobaczyłby coś w mojej twarzy. A nauczyłam się wiele lat temu, że ludzie tacy jak Daniel żywią się reakcją.

Margaret skinęła głową w stronę drzwi.

— Proszę wezwać panią Helen Brooks.

Po sali przeszedł szmer.

Helen Brooks miała osiemdziesiąt lat, laskę z wiśniowego drewna i reputację kobiety, która pamiętała wszystko, co wydarzyło się w Cedar Ridge od czasów administracji Eisenhowera.

Powoli podeszła do miejsca dla świadków.

Ojciec zesztywniał.

To mnie zainteresowało.

Helen złożyła przysięgę, usiadła ostrożnie i poprawiła sweter.

Margaret podeszła bliżej.

— Pani Brooks, czy znała pani Eleanor Mercer?

— Od czterdziestu siedmiu lat.

— Czy była pani obecna podczas podpisywania poprawki do testamentu?

— Byłam.

Ojciec natychmiast poderwał głowę.

— Sprzeciw—

— Oddalony — uciął sędzia.

Helen spojrzała spokojnie na mojego ojca.

— Twoja żona poprosiła mnie, żebym przyszła jako świadek, Frank.

— Kłamiesz.

— Nie zaczynaj ze mną w sądzie, chłopcze. Za stara jestem, żeby się ciebie bać.

Kilka osób na galerii ukryło uśmiech.

Margaret kontynuowała.

— Czy Eleanor wydawała się świadoma i zdrowa psychicznie?

— Bardziej niż większość ludzi tutaj.

— Czy mówiła, dlaczego zmienia testament?

Helen milczała chwilę.

Potem spojrzała prosto na mnie.

— Powiedziała, że Abigail zawsze wróci do domu. Nawet jeśli Frank zrobi wszystko, żeby do tego nie dopuścić.

Cisza.

Ojciec zacisnął szczękę tak mocno, że zobaczyłam ruch mięśni przy skroni.

Margaret usiadła.

Kolejne dwadzieścia minut zamieniło się w przeciąganie liny między prawnikami. Dokumenty. Daty. Podpisy. Techniczne szczegóły.

Ale pod tym wszystkim było coś znacznie większego.

Rodzina.

Gniew.

Dwanaście lat milczenia.

I pytanie, którego nikt jeszcze nie wypowiedział głośno:

Dlaczego wróciłam dopiero teraz?

Sędzia robił notatki, kiedy nagle Daniel wstał.

— Chciałbym zadać pytanie mojej siostrze.

Margaret natychmiast się podniosła.

— Wysoki Sądzie—

— Pozwolę — powiedział Halstead. — Ale krótko.

Daniel poprawił mankiety marynarki i spojrzał na mnie z tym samym uśmiechem.

— Abigail… albo jak tam teraz każesz się nazywać.

Sala zamarła.

— Powiedz nam coś. — Rozłożył ręce. — Gdzie dokładnie byłaś przez ostatnich dwanaście lat?

Margaret otworzyła usta, ale zatrzymałam ją lekkim ruchem dłoni.

Wstałam powoli.

Mój mundur zaszeleścił cicho.

— Służyłam.

Daniel parsknął.

— To nie jest odpowiedź.

— Dla ludzi, którzy nie mają odpowiednich uprawnień, to jedyna odpowiedź.

Na galerii ktoś szepnął.

Daniel uśmiechnął się szerzej.

— Widzisz, Wysoki Sądzie? Właśnie o tym mówię. Tajemnice. Historie. Wielka bohaterka wraca do domu w błyszczących medalach, ale nikt nie potrafi potwierdzić ani jednej rzeczy.

Ojciec kiwnął głową.

— Dokładnie.

Daniel zrobił krok w moją stronę.

— Powiedz mi, Abby. Ilu ludzi w tym mieście widziało cię przez ostatnią dekadę?

Milczałam.

— Ilu? — nacisnął.

— Żaden.

— Właśnie. A jednak oczekujesz, że uwierzymy, iż nagle jesteś jakimś elitarnym oficerem marynarki?

Margaret wstała gwałtowniej.

— Sprzeciw—

— Cofam pytanie — powiedział Daniel, ale jego oczy błyszczały. — Zapytam inaczej. Jeśli naprawdę służyłaś, pokaż dokumenty.

Powoli spojrzałam na niego.

— Nie mogę.

— Bo ich nie masz?

— Bo są tajne.

Na sali rozległo się kilka szybkich oddechów.

Ojciec zaśmiał się drwiąco.

— Tajne. Oczywiście.

Daniel pokręcił głową z udawanym współczuciem.

— Abby, to już nawet nie jest smutne. To żałosne.

I wtedy Margaret zrobiła coś, czego nigdy wcześniej u niej nie widziałam.

Uśmiechnęła się.

Lekko.

Nieprzyjemnie.

Jak chirurg przed pierwszym cięciem.

Spojrzała na zegarek.

A potem na drzwi sali rozpraw.

— Myślę — powiedziała spokojnie — że właśnie dotarło potwierdzenie.

Nie zrozumiałam od razu, co miała na myśli.

Potem drzwi otworzyły się z hukiem.

Do środka wszedł młody mężczyzna w ciemnym garniturze federalnym, z metalową teczką przypiętą kajdanką do nadgarstka.

Za nim pojawiło się dwóch funkcjonariuszy marynarki wojennej.

Cała sala odwróciła głowy.

Mężczyzna podszedł prosto do Margaret.

— Margaret Bell?

— Tak.

Wręczył jej grubą kopertę oznaczoną czerwonym stemplem:

PENTAGON — PILNE

Sędzia Halstead zmarszczył brwi.

— Co to ma znaczyć?

Margaret spokojnie odebrała przesyłkę.

— Znaczy, Wysoki Sądzie, że Departament Obrony odpowiedział na pańskie wezwanie o potwierdzenie służby komandor porucznik Abigail Mercer.

Ojciec prychnął.

— Komandor porucznik? Chryste—

Margaret podała kopertę sędziemu.

— Proszę przeczytać pierwszą stronę na głos.

Halstead otworzył dokument.

Jego twarz początkowo była znudzona.

Potem skupiona.

Potem całkowicie nieruchoma.

Przeczytał jeden wers.

I wszystko się zmieniło.

Kolor odpłynął mu z twarzy.

Powoli zdjął okulary.

Następnie… togę.

Na sali ktoś wypuścił długie, urywane powietrze.

Sędzia wstał.

Wyprostował się.

I powiedział głosem tak oficjalnym, że nawet komornik drgnął:

— Wszyscy wstać.

Cała sala poderwała się na nogi.

Ojciec patrzył oszołomiony.

— Co jest, do diabła—

Halstead spojrzał prosto na mnie.

Nie jak na powódkę.

Nie jak na córkę farmera.

Jak na kogoś, kogo właśnie rozpoznał.

— Zgodnie z dyrektywą Departamentu Obrony Stanów Zjednoczonych — powiedział — sąd został poinformowany, że komandor porucznik Abigail Mercer służyła w ramach wspólnych operacji specjalnych pod bezpośrednim nadzorem federalnym.

Daniel pobladł.

Sędzia kontynuował:

— Wszystkie szczegóły służby są objęte najwyższą klauzulą tajności. Sąd federalny zabrania dalszego publicznego kwestionowania autentyczności jej służby wojskowej.

Ojciec wpatrywał się w niego bez ruchu.

— To… to niemożliwe.

Halstead spojrzał ponownie na dokument.

A potem przeczytał zdanie, które sprawiło, że nawet Margaret zamarła.

— „Komandor porucznik Mercer została odznaczona Srebrną Gwiazdą oraz Medalem za Wybitną Służbę po operacji, której szczegóły pozostają utajnione na mocy ustawy federalnej.”

W sali sądowej zapadła absolutna cisza.

Słyszałam tylko tykanie starego zegara nad drzwiami.

Tik.

Tik.

Tik.

Daniel wyglądał, jakby ktoś wyciągnął mu grunt spod nóg.

Ojciec otworzył usta.

Zamknął je.

Potem wyszeptał:

— Abigail…?

Po raz pierwszy od dwunastu lat w jego głosie nie było gniewu.

Był strach.

I nagle zrozumiałam dlaczego.

Bo przez cały ten czas wierzył, że uciekłam.

A właśnie dowiedział się, że zostałam wysłana tam, dokąd państwo wysyła ludzi tylko wtedy, gdy sytuacja jest wystarczająco zła, by oficjalnie nigdy się nie wydarzyła.

Margaret spokojnie zebrała dokumenty.

— Wysoki Sądzie — powiedziała miękko — obrona chciałaby kontynuować sprawę spadkową bez dalszych oszczerstw wobec mojej klientki.

Ale ja już prawie jej nie słyszałam.

Bo patrzyłam na ojca.

I pierwszy raz w życiu widziałam, że naprawdę mnie nie zna.